turova_varvara

Categories:

Для нас вы мальчишки всегда

Не могла я к ним не поехать, тем более, что со дня открытия этого мемориала шесть лет назад, приехать сюда в пасхальные праздники - неважно, по какому календарю, стало уже нашей семейной традицией. Протереть плиты, чтобы фамилии молодых советских офицеров, расстрелянных здесь гестаповцами в 1941-42 гг,  ясно проступили сквозь пыль забвения, поставить цветы и поклониться этим мальчикам, многие из которых не успели стать мужьями и отцами. 

Правда, впервые еду к ним одна, на велосипеде, что хоть и недалеко – 11,5 – 12 км, но не очень соответствует моей теперешней физической кондиции. Поэтому так нужны были две моих тренировочных поездки. 

На багажник – три литра воды в двух бутылках и только что срезанные на ближайшем к дому поле тюльпаны. Кручу педали сосредоточенно, не отвлекаясь ни на какие красоты, ведь день уже клонится к вечеру.

Вроде, нигде не заблудилась. Тут тихо, пустынно, и я сразу принимаюсь за дело. 

Когда плиты протёрты на первый раз, появляются три подростка со скейтбордами. Расположившись прямо на основании памятного камня – там, где сейчас цветочки стоят, они оживлённо беседуют, изредка взглядывая в мою сторону. 

Внутри у меня нарастала тревога: где они собирались тут кататься, ведь на входе ясно сказано, что любая движуха здесь запрещена. И начинаю обдумывать, что же вежливого я им скажу, когда закончу протирку плит и пойду ставить цветы?! 

Между взмахами тряпки тоже нет-нет да и посмотрю на них. Наши переглядывания закончились тем, что ребята ушли, не дождавшись словесного обмена любезностями. Наверное, побоялись, что мои взгляды прожгут их доски.

А я обвела глазами  мемориал и берёзки, посаженные у памятных камней, вероятно, очень давно, и вспомнила стихи сына одного из погибших здесь красноармейцев - живущего в Миассе Эдуарда Васильевича Сибрина.

Белая берёза 

На заре под утро

Вся принарядилась 

Белым перламутром.

Отошли туманы,

Отгремели грозы,

И пришли к берёзке

Первые морозы.

И стоит несмелая

В этой шубке белой

Прячет в белых варежках

Руки загорелые.

И сверкает юная,

Укрываясь льдинками,

Как девчонка белою

Шалью-паутинкою.

Это чудесное стихотворение замечательного человека, который не слишком заморачивается записью своей поэзии, отогнало нахлынувшие мрачные мысли и придало сил на обратный путь. И я решила не спешить домой и останавливаться там, где хотелось.

У берёзок, пунктирами своих серёжек указывавших направление  ветра.

Возле остро пахнувших свежей рыбой прудиков

и романтичных мостиков через прозрачные ручьи.

Природа слово желала подбодрить меня, подкидывая радостные краски – фазаньего оперения,

блондинистых коней 

и сверкающей речки,

и той самой, робко маячившей в глубине леса, белой паутинки.

Стремясь выбрать дорожки поглуше и побезлюднее, я оказывалась в каких-то никуда не ведущих тупиках в конце обрамлённого лесом поля, и вместо запланированных обратных 12-ти проехала, наверное, все 15 км, но ничуть не пожалела об этом. И обязательно приеду ещё. Спасибо вам, что были со мной.

Error

Anonymous comments are disabled in this journal

default userpic

Your IP address will be recorded